Я сегодня начала читать Рильке "Записки Мальте Лауридса Бригге". И блин. Бывает же так, что книга с первой самой строчки находит отзвук в душе. Прям через абзац "бьет".
"Сюда, значит, приезжают, чтобы жить, я-то думал, здесь умирают"
"...йодоформом, чадом от жареной картошки и страхом. Летом воняют все города"
"Зачем сообщать кому-то, что я меняюсь? Если я меняюсь, я уже не тот, кем был, я уже кто-то другой, и, стало быть, у меня нет знакомых. А чужим людям, людям, которые не знают меня, я писать не могу."
...ну и так далее.

Пытаюсь придумать и организовать девичник и выкуп на Дженнину свадьбу. Пока особо не получается. Вариантов много, а девочки еще не все откликнулись. Чем ближе событие, тем мне страшнее, что я бездарность и всё провалю ((
Но вместе с тем, очень хочу в Питер. Хочу гулять. Хочу пышечек)) Хочу увидеться с Таллинцем.
Хочу хоть на время перестать думать о "Пути". Мой мозг каждодневно разбирает эту поездку по минутам. Я так устала... Хочется тупого экспромта, но зная, какая я удачливая... В моем случае экспромт - не выход =/